Über Träume und Realitäten:

„Nein! Wir können nicht vorüber gehen."

Yaseen hat die steile Böschung geschafft. Er lächelt uns an – ein Morgenplausch ist nicht möglich, denn Yaseen ist seit seiner Kindheit taub: Jodmangel. Er hat ein Auge 

verloren, vor langer Zeit. Ein Splitter ist ihm ins Auge gekommen beim Holzhacken. Er trägt einen zerschlissenen Pullover. Wie lange ist es hergewesen, dass er sich hat waschen können? Das Krankenhaus hat seit drei Wochen kein Wasser. In einer Woche seien die Leitungen gelegt, hat man mir gestern versichert. Das Flusswasser ist zu kalt um diese Jahreszeit. Aber Yaseen lächelt. Ein entwaffnendes zufriedenes Lächeln. Das Team hat ihn aus Pereshing mitgebracht. Dort galt der ausgeheilte Leprapatient als Dorfnarr. Ein Fladenbrot, ja, das hat man ihm noch zugeworfen, aber Rechte, Aufmerksamkeit, hin und wieder ein Lächeln, darauf hatte er keinen Anspruch. Hier hat er ein Bett und Menschen, die ihn morgens grüßen und ihm während des Tages gestikulierend ihre Nähe bekunden. Er hat zwei warme Mahlzeiten am Tage und zwei Tassen Tee, und die Freundschaft eines Schicksalsgenossen, einem zweiten ausgeheilten Patienten, der ebenfalls keinen Schutz einer Großfamilie hat und auch im Krankenhaus lebt.

Es macht mich froh.
Offensichtlich, von den Bergen des Himalaja bis zum Arabischen Meer, können die Mitarbeiter nicht anders, als sich der Verlassensten, der Vergessensten anzunehmen. Es springt uns in die Augen, es dringt in unser Herz, es gibt nichts zu überlegen! Wer gar niemanden hat, an den er sich in seiner Not wenden kann, den wird das Lepraprogramm immer noch anhören. Ob es der alte Ziegenhirte aus Zentral-Makran ist, den Karim im Krankenhaus in Gwadar aufnimmt, nachdem er mit seinem akuten grünen Staranfall zwei Tage mit unerträglichen Schmerzen in der Steppe herumgeirrt war - Geld für die Behandlung hatte er nicht. Oder die weggelaufenen Leibeigenen in Sindh. Hindus, die keine andere Bleibe fanden als die Müllhalden von Karachi - oder die „vergessenen Flüchtlinge" aus Afghanistan, in Karachi; als Pakistan die Grenzen verriegelte, um den Flüchtlingsstrom zu dämmen, haben sie es über Schleichwege in der Wüste und den unwirtlichen Bergen doch geschafft. Was blieb ihnen anderes übrig? Jetzt sind sie illegal im Lande, ohne Versorgung, ohne Arbeitsmöglichkeiten. An wen können sie sich wenden?! Es sind Angehörige unserer Patienten aus Zentralafghanistan darunter. Die wissen natürlich, wo sie uns finden.

Und dann verbreitet es die Buschtrommel weiter: Dort, in Manghopir, arbeitet die Gruppe, die uns auch in Zentralafghanistan geholfen hat, sie hört uns zu.

Nein, wir können nicht vorübergehen an dem von den Räubern Überfallenen, der halbtot geschlagen an unserem Wege liegt - auch die Muslime in unserem Team reagieren seit langem so. Freilich: das alles wäre nicht möglich gewesen, wenn uns unsere Freunde in Europa, in Deutschland nicht immer wieder die nötigen Mittel zur Verfügung gestellt hätten, fraglos, unbürokratisch, vertrauensvoll.

Und wir hoffen, nein, wir dürfen wohl sagen: wir wissen, dass wir weiter zusammenarbeiten werden, um Menschen in Not ihr Schicksal ein wenig erleichtern zu können.

...irgendwie muss ich doch damit zurechtkommen - mit diesem 11. September 2001, mit diesem heutigen Morgen, mit diesem Leben!

Ich kann es meinem Team nicht antun, diese gebrochenen Flügel... Ob es wirklich einmal über das hinausgeht, was man tragen kann? In unseren heiligen Büchern ist es geschrieben, und die Frömmigkeit der Jahrhunderte hat die Einzelheiten ausgemalt, dass unser Herr unter dem Kreuz zusammengebrochen sei. Generationen haben daraus Kraft geschöpft. Wir reden heute über so was nicht mehr!

Warum? ist sicher die ungeeignetste aller Fragen. Obwohl sie die logischste, die nächstliegendste ist.

Trotzdem: sie führt uns nicht weiter. Es ist besser, wir sagen uns (was ja alles stimmt): wenn wir nicht mit diesem Lepra-Bekämpfungsprogramm in Pakistan begonnen hätten, hätte Sabira heute nicht gewusst, was sie ihren hungrigen Kindern vorsetzen soll (wissen wir noch, was es heißt: Hunger haben?). Dann hätten die Kinder von Khair Mohammed wieder vor leeren Schüsseln gesessen - hätte Gul Buddin die vierte Nacht unter freiem Himmel verbracht, halb erblindet, bedeckt von Wunden, 14 Jahre, ein Waisenjunge aus Afghanistan...

Ich weiß nicht, wo sie ihre Energie hernehmen, die Assistenten Indryas und Seema und Veno. Seit 6 Uhr morgens unterwegs, und noch immer in den Hütten der Afghanflüchtlinge, mit einem Elend konfrontiert, dem gegenüber wir so hilflos sind.
Ich habe Gul Buddin mit ins Behindertenheim genommen. Wohin sonst mit so einem Kind, für das keiner verantwortlich ist? Wie sich die Patienten dort des kleinen blinden Jungen angenommen haben, hat mich zutiefst getröstet...

Ich musste einen Augenblick Luft holen. Ich kann nicht mehr so: Augen zu und durch! Ich weiß auch nicht, vielleicht sind es all die Erinnerungen an die Bombennächte meiner Kindheit. An meinen kleinen Bruder, den wir doch verloren haben. Er hat geweint, wenn der Teller leer war, und als er starb, habe ich mich gefragt, wieder und wieder, ob ich nicht meinen Teil des Essens doch hätte an ihn abgeben sollen?

Erinnerungen an die Flüchtlinge von Dresden, wir hatten Jungschar-Einsatz im Hauptbahnhof von Leipzig, das Entsetzen stand ihnen in den Augen geschrieben.

Ich hatte es alles vergessen, jetzt ist es wieder da.