Im Jardin des Plantes, Paris
Sein Blick ist vom Vorübergehn der
Stäbeso müd geworden, daß er nichts mehr hält.
Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe
und hinter tausend Stäben keine Welt.
Gang geschmeidig starker Schritte,
der sich im allerkleinsten Kreise dreht,
Tanz von Kraft um eine Mitte,in der betäubt ein großer
Wille steht.
Nur manchmal schiebt der Vorhang der
Pupillesich lautlos auf -. Dann geht ein Bild hinein,
geht durch der Glieder angespannte Stille -
Herzen auf zu sein.
